Comment vous marchez sur la terre à 21 ans

Je ne sais pas si vous avez vécu jusqu’à 41 ans. Dans vingt ans, cela semble si loin. Mais là encore, il y a 16 ans. Pourtant, je me souviens encore d'avoir perdu mon chapeau rose préféré en rentrant de la maison de grand-mère à l'âge de cinq ans, comme si c'était hier. Peut-être avez-vous vécu jusqu'à 82 ans. Peut-être plus longtemps.

Je m'interroge souvent sur les personnes que vous avez aimées, les cafés dans lesquels vous avez passé vos étés, les vies qui ont laissé leur empreinte dans votre âme, les rêves que vous avez menés à terme et les jours difficiles – les jours où vous pensiez ne pas partir pour le faire. Avez-vous réussi? Êtes-vous heureux à 30 ans? Et à 50 ans? Peut-être 70? Je peux continuer à demander, mais la ligne téléphonique restera toujours silencieuse. Vous ne pouvez pas me rassurer. Séparé par le temps, il ne me reste plus qu'à espérer que vos pas vous ont conduit à la vie que j'imagine pour vous aujourd'hui.

Mais vous n’avez pas besoin d’imaginer. Tu peux me connaître. Je pourrais être remplacé par une version différente de ma situation demain ou dans deux ou cinq ans. Alors j'écris cette lettre au cas où vous oublieriez qui je suis aujourd'hui, qui vous étiez autrefois et comment vous fouliez la terre à 21 ans.

A 21 ans, vous avez appris à aimer les gens sans attendre leur réciprocité. Vous les aimez alors que vous avez du mal à comprendre leurs intentions. Vous les aimez en action. Vous les aimez en étant présent dans les moments qui comptent pour eux. Vous le faites malgré le temps que cela vous coûte. Vous les aimez en paroles, en compliments, en conseils. Vous aimez écouter les choses qui les inspirent. Vous aimez les gens qui les tiennent physiquement dans vos bras alors qu'ils se vautrent dans leur chagrin. Vous aimez partager les compétences que vous avez passées des mois et des années à perfectionner afin que les autres puissent également expérimenter les joies d'apprendre. Et par-dessus tout, vous aimez les gens comme vous pardonnez leurs défauts. Je pense que c'est ce que j'aime le plus chez vous aujourd'hui. Malgré l'émotion enflammée de la douleur qui sort de votre cage thoracique, vous pardonnez parce que dans le pardon réside la guérison.

Pourtant, malgré combien vous aimez les gens, vous avez parfois envie de vous séparer d'eux. À cause de cela, vous avez du mal à penser à être égoïste, à ne pas donner assez, à prendre les relations pour acquises. Alors vous écrivez. Vous écrivez souvent. Parfois dans des messages texte à ceux qui vous sont chers. Parfois, dans des lettres qui finissent dans la poubelle, quelques secondes plus tard. Parfois, dans des poèmes qui, vous l'espérez, résonneront avec les autres sur les réseaux sociaux. Il est difficile pour vous d’accepter que vous pouvez aimer les gens sans dévoiler chaque partie de vous-même, que l’énergie contenue dans les piles ne dure pas éternellement. Il a également besoin de se recharger. Mais c'est ce que vous êtes aujourd'hui – aimer parfois et pas à d'autres.

À 21 ans, vous appréciez les systèmes de croyance. Vous croyez en la science qui provoque des effets sur la naissance, que la vie peut être modifiée par des révisions mineures des pensées et de la matière physique, que donner de l'énergie ne peut jamais être perdu mais seulement changé en d'autres formes. Mais malgré combien vous croyez à la science, le monde tangible ne vous suffit pas. Vous croyez aux êtres célestes. Cela vous donne une perspective. Cela vous donne l’espoir que les atrocités de cette vie ne sont pas censées durer éternellement, qu’un pour toujours existe même si vous ne pouvez pas comprendre son «pourquoi» ou son «comment». Vous croyez que le véritable amour existait bien avant les humains. Vous croyez à l'impossibilité, au souhait des étoiles, à l'effet papillon, aux vertus curatives de la prise du placebo. Vous comprenez que vos croyances peuvent ne pas être acceptées par les autres, alors vous essayez d'écouter les points de vue des autres. Vous croyez qu'en fait, vous ne savez pas tout, que vous n'êtes pas sans erreur.

À 21 ans, vous essayez de laisser des cadeaux à des inconnus. Vous leur achetez du café au volant, vous leur laissez des livres sur des tables basses et vous vous arrêtez pour les féliciter sur la façon dont ils sourient. Vous prétendez que lorsque les gens reçoivent des cadeaux, leur existence dans ce monde est validée par quelqu'un d'autre qu'eux-mêmes. Vous prétendez que pendant un moment, les gens se permettent d'exister sans que l'effet de miroir ne brise les fenêtres de leur âme. L'effet miroir explique que les gens fondent leur perception de soi – leur identité – sur la façon dont ils croient que les autres les voient. Cela commence par "Comment puis-je apparaître aux autres?" puis "Qu'est-ce que cela leur fait penser de moi?" et enfin "Comment vais-je changer mon identité pour qu'ils puissent mieux m'aimer?" Cette théorie vous intrigue. Ce n'est que récemment que vous avez accepté que cela soit vrai pour vous-même, ce qui m'amène à expliquer pourquoi vous l'avez fait.

À 21 ans, vous dansez follement sur le chemin du travail et au milieu de votre entraînement. Mais vous ne dansez pas en public – cela semble à la fois étranger et glacial. Les bières froides et les Americanos sont votre carburant, mais vous ne vous souciez pas des matcha lattes ou des bols à smoothie. Vous aimez regarder la télé-réalité, tout ce qui est prévisible et réconfortant, mais vous détestez la télé-réalité. Vous vous sentez à la fois trop vieux et trop jeune. Mais peut-être que les âmes ne sont pas retenues par un horodatage. Vous n’avez peut-être pas besoin de vous identifier pour toujours. Peut-être que vous devez laisser la nature cyclique de la vie vous transporter pour explorer des choses que vous n’avez jamais connues. Peut-être qu'au moment où vous lisez ceci, vous avez découvert qui vous êtes vraiment. Peut-être que votre identité s'est enfin solidifiée; peut-être êtes-vous resté caméléon.

Et enfin, j'espère que vous vous souvenez qu'à 21 ans, vous êtes un romantique. Autant que vous essayez de ne pas le faire, vous romantisez tout. Vous romantisez la solitude. Vous romantisez la guérison. Vous romantique étudier au crépuscule et courir à l'aube. Vous romancez les arts – parfois c'est Raphael, parfois c'est Van Gogh, parfois c'est Vermeer. Vous dessinez au crayon comme s’il était votre mentor, même si vous êtes conscient que vos veines ne saignent pas naturellement dans la créativité. Tu le fais quand même. Vous laissez la paix de la création artistique vous submerger. Vous romantisez la lecture, que vous aussi pouvez être une héroïne. Vous romantisez l'écoute des Ted Talks, les connaissances contenues dans les expériences d'autres êtres humains. Vous romantisez en prenant soin des plantes. Il y a ce sentiment inexplicable qui bouillonne sur vous lorsque vous voyez que votre amour donne littéralement la vie physique. Peut-être que les nouvelles feuilles ne signifient pas grand-chose pour les autres. Pour vous, ils sont tout.

Et vous aimez voyager dans le passé. Si aujourd'hui un être supérieur vous donnait le pouvoir de vous tenir au carrefour du passé et du futur, vous choisiriez sans aucun doute le passé, simplement parce qu'il y avait des versions de vous dans le passé que vous souhaiteriez pouvoir réconforter. J'aimerais pouvoir retenir ses vulnérabilités et lui dire que malgré les larmes coulant sur ses joues, elle irait bien. Vous, d'un autre côté, je crois que vous avez réussi. J'espère que vous vous épanouissez, car à 21 ans, je vais enfin bien. Je suis devenu fort pour toi, mais tu ne me dois rien. Souvenez-vous de cela.

À 21 ans, je vous laisse avec mes mots préférés d'Alan Watts: «L'amour n'est qu'un acte d'abandon à une autre personne.» Dans cette lettre d'amour, je m'abandonne à vous. Je vous confie de prendre soin de nous – toutes les différentes versions de moi qui vivent en vous maintenant. J'espère que tu vas le faire. J'espère que vous prenez soin de nous. J'espère que vous prenez soin de vous – de votre cœur et de votre paix.

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